Tinha um prato de falsa faiança suspirando a pintura azul escuro dessas antiguidades. Tinha todo os ingredientes cansados sobre a pia suja de louça da terça. Era claro o dia como claro eram os olhos do mar naquela manhã… e tudo que mordia o esôfago corroia as janelas de alumínio, mas o fogão aceso interrompeu o dilúvio de seu devaneio para entregar-lhe uma gordura gritando bolinhas e estalando úmida. Tentou retomar o pensamento mas as pisadas densas na escada que leva à cozinha apressou-o no propósito da batata frita; era uma maneira de comer algo que gostava sem ser molestado mais uma vez.